Carta de la reina de la casa (de una cualquiera de nosotras)

 Queridos tod@s:

Me voy. Volveré cuando sepáis dónde están guardadas las bolas de naftalina, cuando nuestra casa ya no tenga secretos para ninguno de vosotros, cuando seáis  capaces  de  descifrar los códigos de los botones de la lavadora, cuando  logréis  reprimir  el  impulso  de llamarme a gritos si se acaba la pasta de dientes o el papel higiénico. Volveré cuando estéis dispuestos a llevar conmigo la corona de reina de la casa. Cuando no me necesitéis más que para compartir.

Ya sé que me echaréis de menos, estoy segura. También yo a vosotros, pero sólo desapareciendo podré  rellenar los huecos que vuestro cariño me produce ...  Sólo podré estar segura de que verdaderamente me queréis cuando no tengáis necesidad de mí para comer o para vestiros o para lavaros o para encontrar las  tijeras. Ya no quiero ser la reina de la casa, estoy harta, me he cansado de tan grande responsabilidad y he caído en la cuenta de que si sigo jugando el papel  de supermadre no lograré inculcaros más que una mentalidad de súbditos. Y yo os quiero libres y moderadamente suficientes y autónomos.

Ya sé que vuestro comportamiento conmigo no es más que un dejarse llevar por  mi rutina;  también por eso quiero poner tierra de por medio. Si me quedo, seguiré poniéndoos todo al alcance de la mano,  jugando mi papel de omnipresente para que me queráis más.

Sí,  para que me queráis más. Me he dado cuenta de que todo lo que hago es para que me queráis más, y eso me parece tan peligroso para vosotros como para mí.  Es una trampa para todos.

Palabra  de honor que no me voy por cansancio, aunque sea una lata dormirse todas las noches pensando en la comida del día siguiente, a la larga, pesa mucho la manía de ver siempre un velo de polvo en los muebles cuando me siento un rato en la chaiselonge, y la perenne atracción hacia la bayeta, o ese deseo irrefrenable de bailar mientras paso la aspiradora.  Pero no es sólo por eso.  No.  Tampoco me voy porque esté harta de poner la lavadora mientras me desabrocho el  abrigo. Me voy para enseñaros a compartir,  pero sobre todo me voy para ver si aprendo a delegar.

Porque si lo consigo, no volveré nunca más a sentirme culpable cuando no saquéis notas brillantes o cuando se quemen las lentejas o cuando alguno no tenga camisa planchada que ponerse.

La  culpa de que sea imprescindible en casa es sólo mía,  así que desapareciendo yo por unos días,  os daréis cuenta vosotros de que la monarquía  doméstica es fácilmente derrocable y quizá yo pueda aprender la humildad necesaria para ser,  cuando vuelva,  una más entre la plebe.

Cuando encontréis la naftalina, los calcetines azules y/o el vaquero roto ese tan molón que nunca encontráis no dejéis de avisarme.  Seguro que para entonces yo también habré aprendido a no ser tan excesivamente buena. Puede ser que ese día no nos queramos más, pero seguro que nos querremos mejor.

Mamá.